XXIII

pintura-ivan guayasamin

Há mentiras cruéis, dessas que matam ou fazem morrer

Há uma distância entre o amor e o ser amado

Há quem diga que o ar é imaginário

E ainda há aqueles incrédulos ao ver

Aqueles que como aranhas escalam

E como aves baleadas caem

Aqueles que ainda ao chão tentam rastejar-se

Dentro daquela imensidão e de pensamentos de arrependimentos

Aqueles que olham a morte com gosto

Jamais morreram pelo perdão

Suas mortes serão todas em vão

E o arrependimento de outrora

Será a tampa do caixão!

M.Rosseau