caravaggio_stfrancis |
A velha tragava as dores
Bebia em seu pequeno copo
A última gota de álcool
Olhava a lenha queimar
Querendo dentro estar
Querendo queimar junto a sua dor
Querendo em um domingo triste
Morrer pela chama daquele ardor
É o mesmo destino triste que a canta
Enquanto todos estão em algum lugar
Rindo e falando das semanas duras
E aquela cara de marcas
E ali conversava com a tristeza
Desejando que ninguém bata a porta
Que com a mesma facilidade fora aberta, fora cerrada
E o que dizer se ela decide vir
Com que roupa vou
Com que cara a recebo
Talvez de tão ingrata não veja minha cara
Ou apenas tocará meu ombro e eu me vá
M.Rosseau
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